Todo el mundo nace con algún talento especial y Eliza Sommers descubrió temprano que

ella tenía dos: buen olfato y buena memoria. El primero le sirvió para ganarse la

vida y el segundo para recordarla, si no con precisión, al menos con poética

vaguedad de astrólogo. Lo que se olvida es como si nunca hubiera sucedido, pero sus

recuerdos reales o ilusorios eran muchos y fue como vivir dos veces. Solía decirle a

su fiel amigo, el sabio Tao Chi'en, que su memoria era como la barriga del buque

donde se conocieron, vasta y sombría, repleta de cajas, barriles y sacos donde se

acumulaban los acontecimientos de toda su existencia. Despierta no era fácil

encontrar algo en aquel grandísimo desorden, pero siempre podía hacerlo dormida, tal

como le enseñó Mama Fresia en las noches dulces de su niñez, cuando los contornos de

la realidad eran apenas un trazo fino de tinta pálida. Entraba al lugar de los

sueños por un camino muchas veces recorrido y regresaba con grandes precauciones

para no despedazar las tenues visiones contra la áspera luz de la consciencia.

Confiaba en ese recurso como otros lo hacen en los números y tanto afinó el arte de

recordar, que podía ver a Miss Rose inclinada sobre la caja de jabón de Marsella que

fuera su primera cuna. [-]

Se trata de un fragmente del libro de Isabel Allende, Hija de fortuna.